C’è un sole tiepido che si posa piano, come se non fosse sicuro di essere benvenuto. La terra si apre, gli ulivi si muovono appena. Qualcosa sta per nascere, ma non mi riguarda del tutto. Le margherite spuntano senza chiedere niente. Fanno quello che devono. Io no. L’aria è leggera,…
Critica, racconti e poesia contemporanea