Critica, racconti e poesia contemporanea
Con “La carità carnale”, Monica Acito torna a raccontare il corpo come pochi oggi sanno fare: non come simbolo elegante, ma come materia viva, ingombrante, affamata, capace di desiderare, soffrire, guarire e far paura. Dopo Uvaspina, l’autrice prosegue il suo viaggio in un Sud fisico e febbrile, dove la memoria non sta solo nei pensieri, ma nella pelle, negli…
Orme di corallo sul marmo Sulle costole fredde della piazza, dove il tempo s’incaglia e resta, fiorisce una presenza di cuoio e lacca: un passo interrotto, ripetuto in forma di memoria. Non sono calzature. Sono una misura del vuoto. Punte rivolte verso un domani che non arriva, tinte di un rosso che non è più colore ma traccia, segno,…
Un poeta che odiava le regole. Quelle della grammatica, quelle della società e, soprattutto, quelle dei movimenti artistici quando cominciavano a prendersi troppo sul serio. Fu vicino al surrealismo, ma non abbastanza da farsi mettere il guinzaglio da André Breton, il “papa” del movimento. Prévert aveva un talento speciale per stare dentro le cose senza inginocchiarsi davanti a nessuno.…
Cresco a stenti cercando i tuoi coltelli ma piu’ di te vivranno gli alberi e le pianure che mi vedranno morire tra gli scatti della glottide e uno sguazzo di pianto. Basterà un fiammifero fragrante a rallegrare questo oscuro albergo d’ire? Ancora non so se fosti festa o macelleria
Ci sono scrittori che cambiano pelle a ogni libro, e poi c’è Niccolò Ammaniti, che da anni continua a esplorare più o meno lo stesso territorio: ragazzi inquieti, adulti sbagliati, famiglie mezze rotte, desideri storti e quell’aria da fine estate italiana dove sembra sempre che stia per succedere qualcosa di poco salutare. Ne Il custode ci ritroviamo in Sicilia,…
Chiedo il dono dell’imperfezione, la bellezza del vaso che mostra la colla. Non voglio la linea retta, il marmo statico, ma il tremolio della fiamma che non sa dove andare, la santa mutevolezza dell’acqua che cambia forma per sete, per pietra, per abisso. Sia mia la grazia di un passo che esita – quell’incertezza che è l’unica prova del…
Inevitabilmente ogni scrittore lascia impronte “digitali” nei suoi testi Vi sono poeti, scrittori che li riconosci dopo poche righe, anche senza sapere esattamente perché. Non è solo una parola particolare o una frase brillante: spesso è il ritmo, quel modo tutto loro di far scorrere la frase, di allungarla, spezzarla, farle cambiare direzione. A volte è una virgola messa…
C’è una porta che non ho mai aperto eppure so come è fatta. Non ha maniglia, solo una superficie fredda che non restituisce risposta. Dietro, le versioni di me che non ho scelto. Non sono perdute. Restano lì. Non fanno rumore ma insistono. Ogni tanto mi fermo davanti a quel limite senza toccarlo. Come si guarda qualcosa che potrebbe…
Dopo che fu’ immediatamente calato lo tenni tra le braccia ancora un poco. Imbronciata con la carne in girotondo non gli chiesi avvelenata altre premure. Tra rossi rosari nessuno mi rese ragione e di quella disperata bega conservo senso odiato. Senza orecchie e fiorita, forse impigliata nel lato debole, forte dei forse per le piccole finestre, forse delle sue…
Corpo, ludibrio grigio con le tue scarlatte voglie, fino a quando mi imprigionerai? anima circonflessa, circonfusa e incapace, anima circoncisa, che fai distesa nel corpo? (da “La Terra Santa” 1984) Questa poesia di Alda Merini è brevissima, ma dentro ha un conflitto enorme: quello tra corpo e anima, desiderio e trascendenza, carne e coscienza. E lo fa senza eleganza…
