È proprio vero.
Nasciamo già guasti
con etichette solenni.
Veniamo al mondo
come chiodi storti
fissati su una fragile parete
che fatica a respirare
e sotto l’intonaco
continua a cedere la storia.
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Triste come Pasolini
Don Aurelio e la notte in cui la casa si accorciò.
