Siede in disparte, nell’angolo oscuro,
l’antico sovrano del tempo insicuro.
L’Indicativo fa sfoggio di sé,
racconta le cose per come son già:
«Io sono, io faccio, la verità è qua!»
Mentre lui resta in silenzio, a chiedersi: «E se…?»
Ha una giacca di seta, color della nebbia,
custodisce speranze che il mondo non sappia.
Non ama l’asfalto del fatto reale,
preferisce il sentiero del sogno ideale.
Ma la gente va in fretta, non usa sfumature,
taglia i ponti ai pensieri, cancella le cure.
Dicono tutti: «Pensavo che eri…»
e a lui sanguina il cuore, ripensando a ieri,
quando un «fossi» o un «avessi» curavano il canto,
e un’ipotesi accesa valeva un incanto.
Oggi viaggia da solo, su un treno deserto,
il poeta del dubbio, del cielo non certo.
Eppure resiste, con grazia sottile,
aspetta che torni un parlare gentile.
Perché senza di lui, se ci pensi un momento,
si spegne il desiderio, si affievolisce il sentimento.
Non si dice: «Speravo che il sole rinasce»,
ma: «Spero che il sole rinasca»: ed è lì che la musica nasce.
Non lasciarlo da solo, tra i libri polverosi,
ridagli il respiro dei cuori pensosi.
Usa un «chissà», un «se solo volessi»,
e colora il tuo mondo di magici «fossi».
Vito De Santis
