Entran due amici nel locale antico,
ove l’onesto legno ha il suo profumo;
l’un dell’altro è fratello e caro amico,
mentre dal tetto sale lieve il fumo.
Ma sopra il banco, al centro della stanza,
gira un prodigio mai veduto prima:
sfere d’ottone in muta consonanza,
astri di rame in calcolata rima.
Nessuno ammette il genio della mano,
dentro quel ferro un complice si spera;
cercano un varco, un ospite lontano,
ma la gran porta è chiusa ed era sera.
Giunge la folla a chieder la ragione,
innanzi al saggio si discute il fatto:
“Nacque da sé per cieca inclinazione”
grida qualcuno in quel consesso intatto.
Ride la mente a quel pensier mendace,
ché un’opera sì grande ha il suo fattore;
ma l’uomo saggio guarda il cielo e tace,
scorgendo il sole nel suo gran fulgore.
Se il piccolo ingranaggio chiama un nome
e non ammette il caso e il suo valore,
resta sospeso il senso del “ma come”,
lasciando il dubbio il suo cammino ardore.
Pino Conestabile 1973
