C’è un sole tiepido
che si posa piano,
come se non fosse sicuro
di essere benvenuto.
La terra si apre,
gli ulivi si muovono appena.
Qualcosa sta per nascere,
ma non mi riguarda del tutto.
Le margherite spuntano
senza chiedere niente.
Fanno quello che devono.
Io no.
L’aria è leggera,
quasi felice.
E questa cosa
mi stanca più del solito.
C’è un punto,
qui dentro,
che non si illumina.
Non oggi.
Resto fermo
tra quello che fiorisce
e quello che continua
a non succedere.
— acciaccatino 🍀
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