leggo questi versi e mi soffermo su quella piccola ferita: sembra quasi un punto minuscolo nel paesaggio, eppure tiene insieme il cielo, la luna e tutte le ombre che vengono dopo. Mi piace pensare che la realtà possa avere questa forma incerta, qualcosa che sentiamo con precisione ma che non riusciamo mai a descrivere del tutto. La conchiglia enorme mi fa immaginare un luogo in cui entrare per ascoltare. Chissà quali rumori custodisce: parole rimaste a metà, passi lontani, una voce che torna quando tutto il resto tace. Poi arriva la camelia, che si apre e si chiude seguendo un tempo suo. Anche noi abbiamo momenti in cui ci lasciamo vedere e altri in cui raccogliamo i petali, senza sapere bene perché. Tra queste immagini, l’antenna centrale mi sorprende. Ha qualcosa di concreto, quasi domestico, e allo stesso tempo sembra capace di ricevere segnali da distanze impossibili. Mi domando che cosa riesca a cogliere delle nostre ombre, quali frequenze attraversino il silenzio e arrivino fino a qualcuno.
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Redazione
leggo questi versi e mi soffermo su quella piccola ferita: sembra quasi un punto minuscolo nel paesaggio, eppure tiene insieme il cielo, la luna e tutte le ombre che vengono dopo. Mi piace pensare che la realtà possa avere questa forma incerta, qualcosa che sentiamo con precisione ma che non riusciamo mai a descrivere del tutto.
La conchiglia enorme mi fa immaginare un luogo in cui entrare per ascoltare. Chissà quali rumori custodisce: parole rimaste a metà, passi lontani, una voce che torna quando tutto il resto tace.
Poi arriva la camelia, che si apre e si chiude seguendo un tempo suo. Anche noi abbiamo momenti in cui ci lasciamo vedere e altri in cui raccogliamo i petali, senza sapere bene perché.
Tra queste immagini, l’antenna centrale mi sorprende. Ha qualcosa di concreto, quasi domestico, e allo stesso tempo sembra capace di ricevere segnali da distanze impossibili.
Mi domando che cosa riesca a cogliere delle nostre ombre, quali frequenze attraversino il silenzio e arrivino fino a qualcuno.