La pioggia scava il campo.
Il cielo di lamiera
fa un rumore cupo,
è un animale che mastica il buio.
Foglie e uccelli volano storti
molati dal vento e
frullati da ore affamate.
E l’autunno che procede
con passo di bestia.
Non conosce stanchezza
ne pietà, neppure
per abbracciare
i suoi ultimi morti
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One Comment
osrevortnIntroverso
Bellissima!