L’autunno

La pioggia scava il campo.
Il cielo di lamiera
fa un rumore cupo,
è un animale che mastica il buio.

Foglie e uccelli volano storti
molati dal vento e
frullati da ore affamate.

E l’autunno che procede
con passo di bestia.

Non conosce stanchezza
ne pietà, neppure

per abbracciare
i suoi ultimi morti