Si lagnano i miei piedi
morti su queste strade
condite d’ acqua e fango.
Riluccicaono le finte compagnie di ventura
di una Milano invernale.
Si, finiro con l’amarla
per cio che non ho mai fatto.
per quel grigio sdrucciolo
che scende dall’alto
e quella ruffianaggine arruffata
delle sue siepi
di fragole e pitosfori.
Poco piu su’
-regno dei piccoli cuori appesi-
c’e chi rincorre il Natale,
mentre una povera zampogna
dalla pelle nera
ci regala versi africani.
My feet complain,
dead upon these streets
seasoned with water and mud.
The fake companies of fortune
of a winter Milan
glimmer faintly.
Yes, I will end up loving it
for what I have never done,
for that slippery grey
falling from above,
and that disheveled sycophancy
of its hedges
of strawberries and pittosporum.
A little further up
-realm of small hanging hearts-
there are those chasing Christmas,
while a poor bagpipe,
with dark skin,
offers us African verses.
È un pensiero che mi lascia addosso una strana malinconia dolce. Mi fa capire che si può voler bene a un posto non perché è bello, ma perché, nonostante il fango e il gelo, sa ancora regalarci un momento di poesia inaspettata.