La grigia ala dell’angelo è cibo per la luna. Il silenzio veglia l’ombra che la erode. Nella crepa della bocca sboccia il giallo d’un lichene. …
Nel solco del canto
Mastro burattinaio usi capelli per filo giri la voce nel solco del canto dolcemente. Io lascio il cuore e tutta la sua storia nella fossa con le…
Gino e i giovani d’oggi
Gino, 86 anni, occhio liquido, lingua appuntita, aspettava l’ennesima visita obbligata pre-Natale. Non quella del parroco, né quella del medico: peggio. Quella del nipote moderno. Quello che…
L’autunno
La pioggia scava il campo. Il cielo di lamiera fa un rumore cupo, è un animale che mastica il buio. Foglie e uccelli volano storti molati dal…
Riflessioni su cos’è la poesia
La poesia-quella vera – non è un genere letterario: è un modo di guardare, di vedere, di sentire. È quando una cosa che tutti vedono diventa improvvisamente…
Gino e l’intelligenza artificiale
Oggi in TV hanno mostrato l’intelligenza artificiale che respira quasi. Il conduttore sorrideva come chi ha appena adottato un cucciolo robot. – È come avere un amico…
La morte di Splinder
(Cronache dal paradiso dei CMS vintage, con glitter e malinconia) Quando annunciarono che Splinder sarebbe morto il 31 gennaio 2012, la blogosfera reagì come una zia…
Remo Crosta e la sagra della patata
Remo Crosta ovviamente non esiste, ma avrebbe potuto. In ogni sagra italiana, tra un purè e una salamella, c’è sempre qualcuno convinto che l’arte salverà il mondo-…
