È una bugia la luce che non libera,
una membrana sottile
tra il mondo e la pelle.
Eppure, nell’ombra arcaica dello sguardo,
c’è un luogo che ascolta:
una soglia di pietra
dove il tempo s’inginocchia.
Le mani sono sentinelle
di farina e di storia,
tracciano sentieri
su un corpo che è paesaggio,
mentre l’infanzia corre
e già si fa eco
tra le crepe del selciato.
Sotto il gelo,
dietro un vetro corroso,
non serve il clamore
per dirsi vivi:
basta questo restare,
silenzioso e ostinato,
un battito minimo
che non chiede il permesso,
ma semplicemente, abita.
M.
Was this helpful?
Interessanti questi versi dal tono raccolto e pensoso. Ci sono belle immagini che danno consistenza al testo, e il battito finale lascia buona traccia.